UNA NOCHE DE MISSES

Este domingo lo he tenido un poco movidito. Levantarme temprano, ir al rugby, luego cervecitas con los amigos, mas almuerzo y para rematar la tarde alguna que otra copita, siguiendo con los amigos. Total que llego a casa a las 7 de la tarde y me tiro a descansar en el sofá, y me duermo, claro. Cuando me despierto: 10 de la noche!!! Y decir despierta, despierta, no estaba. O sea, lo suficientemente despierta como para no irme a la cama, pero no lo suficiente como para ponerme a hacer alguna actividad intelectual, con lo que no me quedo más remedio que ponerme a mirar la tele.

Y domingo por la noche, en 70 canales, dos opciones. O mirar el programa de deportes de la 2, que ya manda huevos que aun cuando no juega el Madrid solo hablen del Madrid y pasen imágenes de los goles de Raúl, que son como de hace cuatro temporadas, que debe ser el tiempo que lleva sin meter pelota en el arco. O eso, repugnante y repetitivo, o mirar la elección de Miss España. Y teniendo en cuenta el lamentable estado de mis neuronas, no hay que pensar mucho para saber que opté por Miss España.

Y ahí, lo de siempre: que la nuestra, la Vallisoletana, a la calle en la primera ronda ... y yo que la tenía por muy guapa, de un día que leí un reportaje en el diario local. Claro, que sola gana mucho. Comparada entre otras 50... pues eso, baja en la primera ronda. Aunque hay cada candidata, que no se como les da la cara para presentarse, y como consecuencia de eso, hay cada jurado ciego que ni se imaginan. Por que de lo contrario esas chicas nunca estarían allí.

Yo no se si es que no entiendo mucho de belleza y del mundo fashion, pero cada vez que encontraba mi favorita, me la descartaban en esa ronda. Mis cánones de belleza también se están deteriorando, por lo que veo.

Así es que entre piernas de dos metros, caras angelicales y sonrisas fingidas se me fue pasando el tiempo, y llegamos a la súper final. Solo seis chicas y ahí las tonterías que dicen los presentadores, en este caso la única presentadora, (que conste además que a mi esa chica me cae fenomenal, Silvia Jato)... Y los jurados, mención aparte. El típico señor baboso que se regodea entre tanta belleza con frases comunes y cursis, las típicas mujeres que han sido divinas y ahora son un monumento a la cirugía estética y al botox, y nuestra siempre “admirada y nunca bien ponderada” Cecilia Bolocco... que se mandó un discursito defendiendo a las que no quedan reinas, que le tiene que haber quitado las ganas a las 6 chicas de ganar el concurso. Lo que omitió comentar es que si llegas a ser Miss Universo, luego te toca casarte con presidente de la nación latinoamericano, más viejo que Matusalén, corrupto y ladrón demostrado, que encima tiene metido en el cuerpo más silicona que tú misma.

  Y las votaciones y el premio mayor para Miss Guipúzcoa! Muy bonita, la verdad. Y una corona horrorosa, que se le cae y le pesa un montón, y que ni siquiera tienen el detalle de prendérsela al pelo con algo. Así que la pobre chica, entre lágrimas, abrazando a todo el mundo con un brazo y con el otro haciendo malabares para no romperse un pie de un coronazo. Y ahí va la presentadora y le pregunta: ¿a quién le dedicas este título? Y dice la chica: Especialmente a una persona que he echado mucho de menos hoy, mi madre. Y la presentadora: ¿no ha podido venir?... Y la chica: es que ha muerto.... No, Silvia, la señora no ha podido venir, lo tuvo un poco complicado.

Y luego llega el novio de la Miss, que la abraza y llora desconsolado. Yo creo que el chico tiene claro la que le espera: como mucho, mucho, y exagerando, en dos meses vuelve al mercado de los solteros-sinnovia-engañados-y-abandonados... Al menos eso le ha pasado a los de todas las anteriores. Si es que ya daba penita el chico, y aunque se lo ve un poco joven, daban ganas de ofrecerse a consolarlo, porque esta muy bueno.

Y ahora hay que ver si los nacionalistas vascos no empiezan a reclamar el reinado de la señorita, que por algo es vasca. Y no llaman a referéndum para ver si la señorita quiere representar a España o ser la reina del País Vasco, Navarra y las provincias francesas que se anexan.

Y seguro que esto también es culpa de ZP. Si es que están rompiendo España, la están vendiendo. Si ya ni las misses son españolas de pura cepa, de bandera. Si es que al final Mariano y su sequito van a tener razón. A lo mejor hay que plantear una moción de censura, o poner un recurso de amparo ante el constitucional, o recusar al jurado que ha elegido a esta señorita. Por Dios, donde vamos a ir a parar!!!!!!!!!!!

Y a ver si el fin de semana que viene hago algo un poco más productivo, que de tanto mirar a estas chicas me empieza a comer la envidia y me puede dar un síndrome de estos raros y me meto en Corporación Dermoestética y que me hagan de nuevo, linda, patas largas,  culo pequeño y tetas redondas y paradas.

LAS MADRES DEL AMOR

 

1976- 24 de marzo- 2007

31 años después, sus crímenes duelen tanto como el primer día

A los asesinos de toda una generación “NI OLVIDO NI PERDON”

  LAS MADRES DEL AMOR

 

 Enarbolando dignidad
sobre pueblos vencidos,
abriéndose caminos entre sueño y horror,
van pariendo mucha más vida
de la que se truncó
Por siempre joven nos mira la foto de ayer y hoy

Y mañana seguirán con fuego en los pies
quemando olvido, silencio y perdón
Van saltando todos los charcos
del dolor que sangró,
desparramando fe, las Madres del Amor

Muchos son los santos que están
entre rejas de Dios
y tantos asesinos gozando de este sol
Todos los gritos rebotarán
entre los años sin voz
Silueta y catedral, campanas y reloj

Y mañana seguirán tapándole los ojos
al cielo para que no vuelva a llorar
Van cruzando este destino,
entre ignorancia y valor,
luz en la oscuridad, las Madres del Amor 

 

León Gieco

Homenaje a las Madres de Plaza de Mayo

Del disco “Bandidos Rurales”

Año 2001

LLEGO LA PRIMAVERA !!!!!!!!!

Lalalala.. lalalala.......florcitas, mariposas.......lalalala...

QUE LLEGO LA PRIMAVERA.... SE ENTERAN??????’

Ya me parecía a mí que no, que no se habían enterado. Y no se porque...

Sospecho que  será porque en lugar de brillar el sol, hacer 20 grados o más, y poder ponerse la minifalda y el bikini para ir a tomar el sol a la orilla del río, está nevando en la mitad del país, hay un viento que si te agarra mal parado te arrastra un par de kilómetros, y están todas las rutas cortadas, hay 1000 camiones retenidos y el pobrecito de  Otegui no ha podido llegar a la Audiencia nacional por el temporal.... Ahhh.. no? que no salio de su casa, que el temporal no tuvo nada que ver? Si? Seguro? Si es que hay que ser tonto para poner como excusa un temporal de nieve..... justo el día que empieza la primavera.

Con lo que me gusta a mi la primavera, es mi estación favorita... la buena temperatura; las primeras cervecitas en las terrazas; la ropa liviana y colorida; el adiós a las bufandas, los guantes, los abrigos pesados y los gorros de lana; el adiós a las botas y los zapatos cerrados y pesados; la despedida de la calefacción y la bienvenida a ventiladores y aire acondicionado: la vestimenta de las chicas, que aunque sea solo por un par de meses nos quitamos todo de golpe y pasamos de andar vestidas a lo monja a parecernos a la Pataki en la portada del Interviú; y como consecuencia de lo anterior, la mirada lasciva de los chicos, las babas por el piso, vamos... y el regreso de los piropos!!!!!! Y no me digan que no los echan de menos. Es que en el invierno entre que los albañiles están en estado de semicongelación y que nuestro atuendo no despierta precisamente la libido, sino mas bien todo lo contrario, no se oye ni un solo piropo. Con lo que se agradecen los piropos!!! Si llevo todo el invierno pasando por la obra de la esquina de casa y lo máximo que he logrado de los trabajadores es que miren con cariño al perro, que como tiene mucho pelo, da calorcito de solo mirarlo. Ya sacare los escotes y las faldas transparentes y dejarán de mirar a Fidelito.

Yo hoy hubiese querido coger mi cestita con sandwichitos, la coca cola, el mantelito de cuadros y cual Laura Ingalls irme de pic-nic por las praderas con los amigos... pero en fin, que ya no soy una estudiante, que ya no celebro el día de la primavera, y que encima vivo en un país donde los chicos no acostumbran regalarte una flor en este día...

Ahora los voy dejando que tengo que ir a encender la calefacción, porque sino, moriré congelada dentro de casa... y no es plan morir en primavera.

DIA DEL PADRE

19 de Marzo- Día del Padre... en España, claro. Mis amigos argentinos dirán que me he vuelto loca, que todavía faltan 3 meses, porque allí es el tercer domingo de Junio. Pero no, en España nos adelantamos a todo, que por algo es el primer mundo.

El día del padre, día de la madre, día del niño, día de los enamorados, día de.... que se yo que... siempre me han parecido absolutamente comerciales. Y si, lo son. O a ver si se piensan que por ser el “día señalado” un hijo valorará más a su padre, o este se hará mas bueno, o más permisivo, o más lo que sea, por el simple hecho de estar de celebración.

Pero como dice la publi de una compañía de teléfonos móviles: “la vida es móvil”... y sí, mi vida también es móvil, y resulta que ahora me viene muy bien que se celebre el día de lo que te dé la gana, siempre y cuando la forma de celebrarlo sea con regalos y te metan publicidad hasta cuando duermes promocionándolo.

Por si alguno todavía no lo sabe, tengo una empresa de venta de...... regalos!!!!

Y ahí voy, gastando en publicidad, en tarjetas, en promociones, para el Día del Padre... y además intentando convencer a la gente que mientras más grande y mas caro el regalo, mejor hijo y más valoración de la figura paterna.... Si es que hasta me he puesto incoherente... Y mis principios? Bien, gracias!!!!! Si tampoco tiene nada de malo invertir unos euritos en quien con tanto cariño y esmero lleva toda una vida cuidando de nosotros, nos ayuda a pagar los estudios, la hipoteca, las vacaciones, nos deja el coche de vez en cuando y nos ha inculcado todos los grandes valores de la vida... No sean tacaños, no se merece acaso, y como mínimo, una botella de un buen Vega Sicilia de 100 euritos???

Y día señalado aparte, que no daría yo en este momento por tener a mi padre, que tanto y tan bueno hizo por mí... Lamentablemente nos dejó cuando yo solo tenia 15 años, pero sigue presente en cada partido de fútbol, en cada mate que me tomo, y en cada tango que escucho.

Por eso... FELIZ DIA A TODOS LOS PAPAS!!!!!!!! Y ojalá reciban muchos regalos, y algunos de ellos, me los compren a mí... (jejeje)

BUENOS AIRES PARTE II

En estos días estoy especialmente nostálgica. No se si es que paso mucho tiempo mirando pasajes aéreos, organizando el viaje, o simplemente que como esto es cíclico, a veces no echo de menos nada y a veces me pongo insoportablemente melancólica y echo de menos hasta el agua sucia del riachuelo.

Pero me ha dado por pensar mucho en Buenos Aires, por escuchar tango, Los Redondos, Calamaro, Gieco...

Es que, para mi gusto, Buenos Aires es la ciudad más bonita del mundo. Y luego viene Barcelona, que es casi igual que Buenos Aires, pero con mar.

Cuando todavía vivía en el pueblo, recuerdo que tenia una imagen muy distinta de Buenos Aires. La veía como una mega ciudad, con una locura insoportable. Y me veía absolutamente incapaz de andar por sus calles sin perderme. Yo pensaba que toda esa gente estaba chiflada, que no se puede vivir con tanto estrés y corriendo todo el día como locos. Y además tenía la imagen que se vende a las provincias del interior, que los porteños son asquerosos, cerrados, soberbios, y mentirosos.

Y fue llegar a vivir ahí para desterrar todos esos mitos de un plumazo. Los mejores amigos que he hecho en mi vida viven en Buenos Aires, y son nacidos o llevan toda la vida viviendo ahí. He encontrado allí más que amigos, un montón de familias que me acogieron como si fuese una más entre ellos. He tenido un montón de mamás y papás adoptivos, y ni hablar de hermanos y sobrinos. Como si no tuviera suficiente con los de sangre, que ya somos una jauría, sigo y sigo sumando...

Aquellas tardes de paseos compartidos; de mates en casa de cualquiera; de conciertos al aire libre y mate también por las noches, tiradas en el césped del parque; las fiestas de cumpleaños multitudinarias; las fiestas de disfraces de despedida del año; los fines de semana en Castelar, en el club de verano; los partidos de fútbol de la selección en el Gallinero o los de rugby en Vélez; los recitales de Serrat o Sabina, mas multitudinarios y ellos mucho mas queridos que en su propio país; los domingos en San Telmo, mirando antigüedades; los paseos por la Boca, o por Palermo; los cafés y las librerías de Corrientes... y podría estar dos días enteros enumerando sitios y situaciones.

Echo de menos hasta el subte (metro) atestado de las 9 de la mañana, donde no te libras de que te empujen, te manoseen, e incluso te roben la cartera alguna vez en tu vida, pero que te lleva rápido  a todas partes. De estación Chacarita a estación Uruguay, de lunes a viernes, todo el año.

Ahora que ando en colectivos (autobuses) con calefacción, aire acondicionado, sentada, con horarios fijos... extraño aquellos colectivos sin algún cristal, que nunca se sabía a que hora pasaban o si el chofer iba a parar a levantarte en la parada, que te gritaba sin piedad si no llevabas cambio, que te arrastraba cuando aun estabas a medio bajar, donde íbamos todos como sardinas en lata... 

Yo creo que me estoy volviendo un poco masoquista... o tal vez me esté volviendo loca, pero no veo la hora de llegar a Buenos Aires, y volver a “disfrutar”, aunque solo sea por unos días, de todas estas “delicias”

BUENOS AIRES PARTE I

Buenos Aires

  

A la cruz de tus ojos, en madrugada,
se pierde el mal
Un nuevo día es tanto
que hace bien y que salva
Te vi bailando sola
entre exceso y discreción,
buscando historia, juntando años
Sobre mí se abre tu flor de humedad

En muchos de tus lugares
con el amor no alcanza
Hasta un buen corazón
puede perder la calma
Dame de lo que puedas,
o se perderá para siempre
Todo lo que cayó ardió dos veces
Sobre mí se abre tu flor de humedad

Buenos Aires, ciudad del sino,
duende de un destino
Ante la luz de tus amores, de tu misterio divino,
hoy no sé, mañana tal vez, caiga rendido

El tiempo y el agua que tiene hoy este río
aún no pudo apagar tanto fuego caído
Vicios de sociedad
que está esperando un milagro
Algunos los que van, otros clavados al barro
Sobre mí se abre tu flor de humedad

Se van juntando almas,
símbolo de un sueño que nace
Tantos años de lucha,
por tus rincones y calles
Prisionero fugaz que está con vos y con otra
Boca roja de tango que me provoca
Sobre mí se abre tu flor de humedad

Buenos Aires, ciudad del sino,
duende de un destino
Ante la luz de tus amores, de tu misterio divino,
hoy no sé, mañana tal vez, caiga rendido

 

 LEON GIECODel disco “Bandidos rurales”Año 2001

LA CAJA DE PANDORA

La semana pasada tenía que buscar un par de elementos para la obra de teatro, y me he tropezado después de mucho tiempo con mi Caja de Pandora personal... bueno, que en realidad es una caja gigante y una bolsita de El Corte Ingles...

Y cuantas sorpresas.... cuantos recuerdos.... las cosas que soy capaz de guardar, dios mío!!!!!!!

Encontré desde monedas y billetes de algunos países que tenía guardados para dárselos a mi madre, que los coleccionaba, y que no llegué a dárselos.... hasta postales escritas, listas para enviar de Salamanca y Torrevieja. Y ni idea de  porque no las he mandado, supongo que las guarde y me habré olvidado luego.

Un pasaje de vuelta a Buenos Aires por Aerolíneas Argentinas para el 24/07/2002... un poco vencido, no? ..... Entradas a conciertos de Serrat, Celtas Cortos, Bersuit Vergarabat; a un partido de fútbol del Aleti de Madrid cuando todavía estaba en la segunda división, a un partido de balonmano del Valladolid contra el Barsa en el Huerta del Rey; una etiqueta de un vino argentino que me tomé en Badalona con mi cuñada en un restaurante argentino; una tapita de un botellín de cerveza Quilmas que ni recuerdo donde la tomé; algunas fotos de mis amigos argentinos; los papeles de ingreso de Fidel a España, que me costaron uno y la mitad del otro y nadie me los pidió al entrar en Barajas; una postal de París y otra de Kiev que nos mandaron amigos que anduvieron por allí; una estampita de Santa Teresa que compré para mi hermana Susana en Ávila, y tampoco se la mandé; algunos análisis de sangre de cuando todavía me salían altos los glóbulos blancos; un catálogo pequeño con una especie de diccionario argentino-español que daban en la entrada del cine Mantería cuando fui a ver El mismo amor, la misma lluvia..... (como si a mi me hiciera falta.. jeje)....

Algunos collares, aros, pulseras que mirándolos no entiendo como algún día me pudieron parecer bonitos... y lo que es peor, los he usado!!!!!

Algunos calendarios de muchos años atrás, de esos que guardo porque la imagen es bonita, o porque he marcado alguna fecha especial, o porque si, porque se me olvido tirarlos.

Una entrada para ver a Vélez contra el Once Caldas de Colombia, por la libertadores de quien sabe que año. Desteñida, rota, ya casi ni se nota lo que dice...

Un teléfono móvil, el primero que tuve en España, un Siemens rojo, horrible, de pantalla en blanco y negro y melodías polifónicas...para el museo del móvil, sin duda... y quien sabe porque motivo habrá ido a parar ahí el manual de mi Blackberry... que la tengo porque es fashion, pero que no tengo ni la menor idea de cómo se utiliza, creo que me conozco el 10% de sus prestaciones... pero queda mas chula!!! Si Penélope la lleva, yo también... y Bisbal lleva el mismo modelo de la mía, que se lo he visto en unas fotos... Vamos, que a glamour no me ganan ni estos dos juntos!!!!

Tarjetas de navidad que me han enviado de Argentina; postales de distintos sitios que he recibido o comprado; las tarjetas de los ramos de flores que me envía mi marido todos los 29 de noviembre.... alguna tarjeta con dedicatoria de algún regalo de cumpleaños; una invitación de mi boda que nunca enviamos; invitaciones de bodas de amigos y sobrinos de argentina; fotos de Agustín cuando era un bebé, y ahora ya tiene casi 5 añitos; un póster del Che Guevara enorme que tuvimos mucho tiempo colgado en una pared, hasta que reformamos casa y cambiamos decoración; varios mapas: de Latinoamérica, de España y de Europa...

Pero sin duda lo mas curioso que tengo es una carta que encontré hace algunos años al lado del contenedor de la basura, en la esquina de mi casa, junto con un montón de cosas que alguien había tirado. La carta la firma Francisco, se la escribe a Ángeles, y está fechada el 3 de Noviembre de 1944.... de puño y letra, estaba haciendo la mili el tal Francisco, y ella era su novia...le contaba su día a día y que había ido al cine a ver una peli que se llama “Mi marido está loco” y sino fuera porque se la cuenta al mínimo detalle, me entrarían unas ganas locas de verla... Le dice a Ángeles cosas tan bonitas como: “ he sacado del bolsillo un billete de 5 duros para comprar 25 pesetas de lotería, pero los he vuelto a guardar, porque la verdad, como te quiero tanto, estoy seguro de que no me va a tocar la lotería”....

Confieso que la levanté del suelo por curiosidad, iba yo paseando a Fidel cuando la vi tirada, y me llamó la atención la letra, y la tinta que se usaba. Cuando la leí se me cayeron las lágrimas, me dio muchísima ternura. Y nunca he dejado de preguntarme porque alguien puede haber tirado 60 años después, una cosa tan bonita y tan romántica.

No tengo ni la menor idea quienes son Francisco y Ángeles, pero no tengo dudas que se han querido mucho, y lamento haberme metido en su intimidad de esta forma, pero es probable que ya ninguno de los dos viva, y además lo he hecho con mucho respeto y sobre todo, mucha ternura y emoción.

Seguramente la habrán tirado porque no han tenido una cajita como la mía, llena de cosas inservibles, pero tan vitales para mí.  O porque tal vez, se les acabó el espacio en Pandora y les daba vagancia empezar con una nueva.... una penita...

LOS PINTORES NO TIENEN RECUERDO

Sábado 10/03/2007

20 Horas

 

Después de casi tres años he vuelto a pisar un escenario. Y no como regidora, ni ayudante, ni vestuarista... no... como actriz!!!!!!

Desde el día que me dieron a leer esta obra, me encantó. Es algo completamente distinto a todos los papeles que me ha tocado interpretar.

Si bien siempre he sido un poco payasa... esta vez la cosa iba en serio. Era una obra para clown. Y hacer bien el payaso es tarea muy complicada. Sobre todo teniendo en cuenta que estrenábamos no solo obra, sino director y que solo teníamos poco más de un mes para prepararla.

Pero como estamos todos un poco locos, y además nos encantan los desafíos, ahí fuimos.

Y a juzgar por las risas del público y sus críticas (aunque siempre bien intencionadas y tal vez algo exageradas de familiares, amigos y compañeros de teatro), parece ser que lo hemos hecho muy dignamente.

Mi señora Lucía, viuda, una mezcla entre Lucrecia Borgia y la viuda alegre, que tiene a su marido embalsamado, pero que a la vez le había construido una “casa de citas” para que no tuviera que salir a buscar chicas fuera de casa, era todo un reto para mí. Y me ha encantado hacerla, aunque habrá que mejorar muchas cosas y darle un toque más cómico para las próximas representaciones que vendrán, espero que pronto.

También influyen mucho los compañeros de reparto, todos ellos maravillosos y que me hicieron bastante más fácil la ardua tarea de darle vida a esta “señora” tan rarita.

Aunque asuste un poco a los niños con mi jeringa gigante y mi mal carácter.... la obra no creo yo que esté pensada para niños. Así que ningún sentimiento de culpa al respecto.

Ya me saqué el miedo del regreso y del debut, así que ahora solo toca seguir trabajando mucho para perfeccionar el personaje.

Y para seguir deleitándolos con mi talento.... jajajajajajajaja....

POR LA BOCA VIVE EL PEZ

Recuerdo especialmente aquellos recitales multitudinarios de La Renga, Los Redondos de Ricota o Los Piojos. Aquellas noches de puro rock y algo de blues. Y no voy a mentirles: los extraño muchísimo.

Valladolid no es una ciudad donde podamos tener acceso a los buenos grupos de rock de España, que los hay y muchos. No se el motivo, porque por lo visto a la gente le encanta el rock. Pero ni pagando ni gratis tenemos esa suerte muy a menudo.

Por eso esperaba con tantas ansias el concierto del viernes 9/3: Fito y los Fitipaldis. No era el mejor día para ir de recital, porque el sábado estrenábamos obra de teatro y tenia que descansar y sobre todo, cuidar la voz. Pero nada de eso impediría que fuera a disfrutar del rock and roll en estado puro.

Así que la que suscribe se vistió de roquera, (como en los viejos tiempos, jejeje), solo que esta vez reemplacé las topper por las un poco más elitistas Vans y allí fui con marido, amiga y un par de compis de teatro. Y muy bien que hicimos, porque de no haber ido nos hubiésemos perdido uno de los mejores recitales que recuerde. Pocos grupos suenan en vivo tan bien como éste. El tal Fito es un tío divertido, que tiene un impresionante manejo escénico y una gran empatía con el público, se ha rodeado de una banda de músicos de altísimo nivel, y las letras de sus canciones no tienen desperdicio, se los aseguro.

Y ahí estuvimos, a puro baile y locura durante dos horas y media.

Para mis amigos que no lo conocen, porque en Argentina ni se lo oye nombrar, les dejo la letra de unas de sus canciones, que es mi favorita del último disco. Y para los que ya lo conocen y lo escuchan..... pues lo siento, pero tenía que ser generosa con mis amigos lejanos. A todos, que lo disfruten mucho.

 

ME EQUIVOCARIA OTRA VEZ

 Se torció el camino
tú ya sabes que no puedo volver.
Son cosas del destino,
siempre me quiere morder.
El horizonte se confunde
con un negro telón
y puede ser...
como decir que se acabó la función.

Ha sido divertido
me equivocaría otra vez,
quisiera haber querido
lo que no he sabido querer.
Quieres bailar conmigo,
puede que te pise los pies.

Soñaré solo porque me he quedado dormido.
No voy a despertarme porque salga el sol;
ya sé llorar una vez por cada vez que río,
no sé restar...
no se restar tu mitad a mi corazón.

Puede ser que la respuesta
sea no preguntarse por qué,
perderse por los bares
donde se bebe sin sed.
Virgen de la locura
nunca más te voy a rezar
que me he enterado´
de los pecados que me quieres quitar.

Será mas divertido
cuando no me toque perder,
sigo apostando al 5
y cada 2 por 3 sale 6.
Yo bailaría contigo
pero es que estoy sordo de un pie.

Soñaré solo porque me he quedado dormido.
No voy a despertarme porque salga el sol,
ya sé llorar una vez por cada vez que río,
no sé restar...
no se restar tu mitad a mi corazón.

Ha sido divertido
me equivocaría otra vez,
quisiera haber querido
lo que no he sabido querer.
Quieres bailar conmigo
puede que te pise los pies.

Soñaré solo porque me he quedado dormido.
No voy a despertarme porque salga el sol,
ya sé llorar una vez por cada vez que río,
no sé restar...
no sé restar tu mitad a mi corazón...
no sé restar...
tu mitad a mi corazón,
no se restar tu mitad a mi corazón. 

Del disco “Por la boca vive el pez”

DIA INTERNACIONAL DE LA MUJER

ESTE ES UN PEQUEÑO HOMENAJE EN NUESTRO DIA:

Me estremeció la mujer
que empinaba a sus hijos
hacia la estrella de aquella
otra madre mayor
y como los recogía
del polvo teñido
para enterrarlos debajo
de su corazón.

Me estremeció la mujer
del poeta, el caudillo
siempre a la sombra y llenando
un espacio vital.
Me estremeció la mujer
que incendiaba los trillos
de la melena invencible de aquel alemán.

Me estremeció la muchacha
hija de aquel feroz continente
que se marchó de su casa
para otra, de toda la gente.
Me han estremecido
un montón de mujeres
mujeres de fuego,
mujeres de nieve.

Pero lo que me ha estremecido
hasta perder casi el sentido
lo que a mi más me ha estremecido
son tus ojitos, mi hija,
son tus ojitos divinos.

Me estremeció la mujer
que parió once hijos
en el tiempo de la harina
y un kilo de pan
y los miró endurecerse
mascando carijos.
Me estremeció porque era
mi abuela, además.

Me estremecieron mujeres
que la historia anotó entre laureles
y otras desconocidas, gigantes
que no hay libro que las aguante.

Me han estremecido
un montón de mujeres
mujeres de fuego,
mujeres de nieve.

Pero lo que me ha estremecido
hasta perder casi el sentido
lo que a mi más me ha estremecido
son tus ojitos, mi hija,
son tus ojitos divinos.

 

Silvio Rodriguez

«Mujeres», 1978.

BLANCAS PALOMITAS

Aquello de que el hombre es “el hombre y su circunstancia” va a ser cierto. Y es sorprendente como una de esas circunstancias puede tirar por la borda años de costumbres y de convencimientos.

Recuerdo en mi infancia, en el pueblo, cuando íbamos a la escuela y nos llamaban “esas blancas palomitas”. Porque llevábamos guardapolvos blancos, claro. Pero la comparación con las palomitas nos daba un toque de ternura. Con lo cual de los 5 a los 12 años las palomas han significado para mí “la ternura”.

Me encanta recordar cuando íbamos al campo donde vivía mi tío Juancho, y me pasaba la tarde entera dando vueltas por ahí con mi Nono Pepe, (que no era mi abuelo, pero como si lo fuera) y él llevaba un rifle de aire comprimido y decía airoso: “nos vamos a cazar palomas”. Y tiraba mil balines, pero nunca jamás le dio a ninguna paloma, solo las alejaba. Y cuando volvíamos donde estaban los demás, decía siempre la misma frase: “las palomas que he matado, gozan de buena salud”, con su impresionante acento español, castellano de León, para más datos, que nunca perdió, a pesar de vivir en Argentina más de 60 años. Y ahí las palomas eran para mí un símbolo de la complicidad y el cariño con el abuelo postizo, a quien tanto he querido y al que todavía sigo echando de menos.

Y pasaron los años y acabé viviendo en Buenos Aires, y me encantaba pasarme las tardes de los domingos en la Plaza de Mayo o en la Plaza del Congreso, con mi bolsita de maíz, cual jubilada, dando de comer a las palomas. Y no entendía porque una amiga, que vivía frente a un parque enorme en el barrio de Almagro, se quejaba tanto de las palomas. Que me arruinan la casa, que me ensucian la ropa, que me comen la pintura de las ventanas... y una larga serie de etcéteras que ya ni recuerdo. Y yo no le decía nada, pero pensaba que era una exagerada y que se quejaba por nada.

Y ya en Valladolid, mi circunstancia me obliga a cambiar absolutamente de opinión: de ser el símbolo de la paz, la ternura y la complicidad, he pasado a sentir por ellas un odio espantoso.

Es que son una plaga, cuanta razón tenías, Esther. Ahora soy yo la que se queja de que me ensucian las ventanas y el patio, se mueren en los sitios más insólitos, tapando desagües y cañerías, su caca tiene más ácido que una bomba y se come la pintura y la cerámica de mis ventanas. No hay día en que haya tendido ropa en que no me hayan cagado alguna prenda y tenga que volver a pasarla por la lavadora. Sus grititos mañaneros me enervan, sus conciertos erótico-amorosos me quitan el sueño, sus espantadas en banda cuando alguien les tira con algo me ponen histérica... en fin, que he terminado firmando la carta de los vecinos al alcalde pidiendo que acabe con ellas. Y creanme que más de una vez, me dan ganas de volver al campo, coger el rifle de aire comprimido y cambiar la frase final del Nono por: “las palomas que he matado NO gozan ya de salud”. Pero como me dan miedo las armas, hasta las de aire, eso no pasará.

Y para colmo de males ayer por la noche, mientras caminábamos Noe y yo apaciblemente, y muy cansadas, hacia nuestros respectivos hogares....nos cagó una paloma!!!! Bueno, a Noe en la cabeza, pero lo hizo con tanta saña y mala uva que salpico para todos lados, incluyendo mi jersey.

Habrá que ir pensando en cambiar el símbolo de la paz, porque estas criaturitas despiertan en la gente que las padece, precisamente lo contrario...

LAS MALAS COMPAÑIAS

Mis amigos son unos atorrantes
se exhiben sin pudor, beben a morro,
se pasan las consignas por el forro
y se mofan de cuestiones importantes.

Mis amigos son unos sinvergüenzas
que palpan a las damas el trasero,
que hacen en los lavabos agujeros
y les echan a patadas de las fiestas.

Mis amigos son unos desahogados
que orinan a mitad d la vereda,
contestan sin que nadie les pregunte
y juegan a los chinos sin monedas.

Mi santa madre
me lo decía
cuídate mucho Juanito,
de las malas compañías.

Por eso es que a mis amigos
los mido con vara rasa
y los tengo muy escogidos,
son lo mejor de cada casa.

Mis amigos son unos malhechores
convictos de atrapar sueños al vuelo
que aplauden cuando el sol se trepa al cielo
y me abren su Corazón como las flores.

Mis amigos son sueños imprevistos
que buscan sus piedras filosofales,
rodando por sórdidos arrabales
donde bajan los Dioses sin ser vistos.

Mis amigos son gente cumplidora
que acuden cuando saben que yo espero.
si les roza la muerte disimulan,
para ellos la amistad es lo primero.

Joan Manuel Serrat

Del disco "En Tránsito"

1981

AQUELLOS CUENTOS INFANTILES

Todos los días hay algo nuevo que me sorprende. Ayer me entero de que un historiador ha “descubierto” que Blancanieves ¡EXISTE! Que el cuento se inspiró en una historia real y que la tal Blancanieves fue la pareja ( o amante, yo que se) del Príncipe Felipe.... ¡Que no cunda el pánico ni tema Letizia! Felipe II, no el nuestro. Hasta ahí puede ser... pero... ¿y los siete enanitos que? Si al final lo que podía hacer el cuento mas o menos interesante eran las fantasías eróticas alrededor de la relación Blanca-enanitos...O estos dos vivieron en Liliput, o los enanitos si que fueron un cuento, para desilusión de todas las mentes calenturientas como la mía.

Y encima me ha dado por pensar en otros cuentos infantiles. Aunque nunca he sido muy aficionada a ellos y la mayoría de ellos me han parecido siempre aburridos y poco creíbles, hay algunas cosillas dignas de destacar.

Aquella historia de Marcos, con su mono al hombro... creen ustedes que hoy seria posible? Pobrecito!!! ¿Como haría hoy para sortear fronteras con su animalito y su paupérrimo equipaje? Porque desde Italia a los Andes, muchos controles debe pasar... Como mínimo estaría en Guantánamo el pobrecito...

Y los tres cerditos.... se puede saber donde cuernos vivía el listo, el de la casita de ladrillos??? En España seguro que no, porque como no fuera millonario o tuviera un banco que confiara en él, ganara más de 1500 euros al mes y estuviera dispuesto a hipotecarse de por vida, ya me dirán como hizo para tener su casita... Bueno, queda la otra opción, que haya vivido en Marbella y fuera amigo de Roca y sus secuaces.

Y la Bella durmiente.... pincharse, con que?? Convengamos que está un poco anticuada, ahora la gente se “pincha” para estar despierto mas horas y poder seguir de fiesta, no para dormir 100 años. Y como hay seria escasez de príncipes y de valientes, ya se hartaría la pobre de dormir.

Ahora, mas irreal que lo de la Bella y la Bestia, no creo yo que haya... Que Bestia era un gran hombre y con un gran corazón, vale... pero el pobre si que era feo, feo... y cuando alguna de nosotras se enamora de un hombre de ese tipo, no nos hagamos ilusiones, que no habrá nada en el mundo que lo transforme en George Clooney... Muy por el contrario,  que la fealdad es directamente proporcional a los años de vida...

Otro que de existir en esta época estaría en Guantánamo seguro, seguro es Aladin... con esos rasgos, una lámpara que larga humo, corriendo por el desierto nada mas y nada menos que en Oriente Medio... ¡No se puede ser tan inconsciente, hijo! A ver de que punto cardinal le llueven los disparos o los misiles... Y si se pone a volar en su alfombra mágica, violando el espacio aéreo de la zona, hagan apuestas a ver cuantos minutos dura en el aire....

Por algo siempre he sido tan descreída de estos cuentos.... lo siento, pero mi pragmatismo ha sido siempre superior a mi fantasía.

El juego de los caballeros

Todos los que me conocen saben que soy futbolera, muy futbolera. Pero además me gustan mucho otros deportes. Me encanta el baloncesto, el tenis, en España he descubierto el balonmano, he jugado voley y soy muy aficionada al rugby. Esto no es de ahora. En mi pueblo hay mucha afición al rugby, como en general en Argentina. Pero lo de mi pueblo es curioso, porque es deporte obligatorio en el colegio secundario (Instituto), juegan en una liga regional y cada dos o tres  fines de semana se recibe la visita de equipos de Córdoba, Mendoza, Rosario, San Luis...

Cuando iba al colegio, en los partidos  y en la previa se jugaba nuestro honor femenino y nuestra popularidad. Teníamos que lograr ser invitadas al tercer tiempo.  Y la que suscribe, si bien nunca ha sido de las mas guapas, siempre ha estado entre las mas simpáticas y divertidas, y lograba su objetivo todos los fines de semana. Otra cosa importante  era después lograr bailar por la noche en la discoteca con algún chico del equipo que venia de afuera. Porque aunque tuvieran las espaldas como armarios, carecieran de cuello y midieran y pesaran el doble que cualquier mortal, a nosotras nos encantaban. Y aquello que comenzó como un juego de mujeres por la popularidad, se convirtió con el tiempo en una de mis pasiones.  Y ahora he tenido la suerte de caer en Valladolid, que es una de las pocas ciudades de España donde hay mucha afición al rugby. Y como además mi marido tiene compañeros de trabajo que juegan en uno de los dos equipos de la ciudad, no tuve que pensar mucho por cual decantarme.

Y ahí vamos todos los domingos en que hay partido, nos hemos hecho socios, y a disfrutar!!! Porque si que se disfruta. El año pasado sufríamos mucho, solo le podíamos ganar a algún equipo que pudiera venir por detrás en la clasificación ( y eran pocos) ... Pero este año se ha reforzado el equipo, juegan maravillosamente, meten mas corazón y más garra que nunca, y salimos siempre festejando un triunfo y ya estamos terceros en la liga nacional.

Y el rugby es un deporte amateur... estos chicos que todos trabajan 8 horas al día como mínimo, luego van a entrenar todas las noches, sacrifican los fines de semana... por ¡ cero euros!.... Para luego tener que escuchar a las grandes estrellas del fútbol quejarse porque entrenan dos horas al día, solo tienen dos semanas de vacaciones al año (eso si, en sus islas privadas, en sus yates o en paraísos terrenales), y hay que verlos boicotear a entrenadores porque les exigen que corran un poco más... y todo eso “solo cobrando” un par de millones de euros al año, en el peor de los casos.

Y cosa aparte es la gente que va a ver los partidos: la violencia se condena, si un jugador juega sucio es mal mirado, no esta bien ser “pícaro”, ni fingir... Porque hay una cosa que nunca entenderé del fútbol: porque cuando un jugador es expulsado por haber cometido una dura infracción contra un contrario, se le aplaude como si fuese un héroe? Porqué celebramos que hay algún listo que se tira a la piscina y logra engañar al árbitro? Será seguramente porque todo esto es parte de un gran negocio.

Pero el rugby es diferente. Porque en la cancha puede haber roces, pero acaba el partido y los equipos se hacen pasillo y luego se van al tercer tiempo, a compartir cerveza y charla. Porque básicamente, el rugby es un deporte de caballeros.

Los invito a ir un día a un partido y verlo de cerca. Ya verán que vale la pena.

Y que viva el CIC VRAC VALLADOLID!!!!!!!! 

POR AMOR AL ARTE

Algo debo estar haciendo mal. Muy mal. Porque no es posible que siendo medianamente inteligente, un poco creativa y bastante avispada, todavía no haya salido de pobre exponiendo alguna obra de arte millonaria en Arco Madrid.(o sea, feria de arte contemporáneo de Madrid). Tal vez yo sea un poco rara, pero yo no veo arte en un tipo en cuclillas en el suelo, rodeado de papeles que deberían estar en la basura. Y si por lo menos el tipo estuviera bueno, pero ni eso. Y les juro que esa “obra de arte” estuvo expuesta los 5 días que duró la feria. ¿         que precio se habrá puesto el señor? ¿O no estaba en venta y solo se sentó ahí para ver si ligaba alguna señorita de buen parecer y mejor billetera?  Y que decir de aquellas dos muletas puestas contra una pared blanca... asi, simplemente, solitas ahí las pobres. ¿Habrán sido las de Etoo en su convalecencia?

Y todos los años pasa lo mismo: algún programa de la tele logra colgar algún cuadro y hacerlo pasar por “obra de arte de afamado pintor”. Y lo sorprendente es la facilidad con que pasan los controles de seguridad con maletas con cuadros dentro, y luego con la misma facilidad lo cuelgan en un lugar bien visible de la exposición. A mi esto me da que pensar. ¿están tan convencidos los organizadores de que de lo que hay ahí dentro nadie se llevará nada que ni siquiera se molestan en poner vigilancia? Intenten entrar en el Museo del Prado o en el Reina Sofía con algún elemento extraño, o pónganse delante de Las Meninas a respirar un poco fuerte, y ya verán como aparecen 30 vigilantes dispuestos a que no cometes ningún atropello. Solo con que intentes sacar una foto con flash... y en Arco... nada...

Este año el programa de la tele les dio a los niños de jardín de infantes de un colegio, de dos añitos,  un lienzo y un montón de pintura, les echaron un poco de cada color sobre el lienzo y con las manos los desparramaron. Hay que reconocer que el cuadro quedó chulísimo, y que los niños demostraron ser realmente creativos. Es un cuadro que yo perfectamente colgaría en mi casa y con muchas ganas, además, porque me pareció súper bonito. La cuestión es que la periodista entró con una maleta con ruedas con el lienzo adentro, armó el cuadro poniéndole el bastidor y lo colgó. Y ahí empezó el alucine. Les preguntaba a los visitantes y a los críticos de arte por el valor de la obra y sus opiniones. Le puso al cuadro un precio de 15000 euros y las señoras tan contentas decían que incluso valía mas, que estaba barato. Y ya el acabose con el comentario de un crítico: dijo que lo que el artista expresaba era “ la violencia desatada por sus represiones sexuales”... Sí señor!!! Mas acertado imposible. Imaginese la violencia y la represión sexual de niños de 2 años. Si es que al final van a tener razón: los niños vienen muy avispaditos ahora...Si es que tanto adelanto tecnológico no puede ser bueno, no!!!

Otro gran artista norteamericano expuso varias obras, todas tasadas en más de tres millones de euros. No sorprendería el precio si no fuese porque se trata de un cajón blanco, todo traspasado con cuchillos con las puntas para arriba. Eso sí, encima le puso un cristal, no sea cosa que alguien se le de por sentarse encima. Y eso valía la módica suma de 4,5 millones de euros. Había también algunos cuadros que eran lienzo en blanco con algún puntito de color por ahí, suelto, en alguna esquina; o lienzo todo pintado de negro sin más; también había un banco gigante de metal donde la gente se sentaba a descansar, y luego venía la organización y les explicaba que se habían sentado sobre una obra de arte de no se quién.

Yo no soy demasiado entendida en estas cuestiones, pero creo que se distinguir mas o menos algunas cosas: hay pintores, escultores, modernos, contemporáneos que hacen cosas maravillosas.... y luego están los listos, los del tiburón disecado de 8 millones de dólares, o los señores que se sientan en el suelo entre basura...Y la gente dispuesta a pagar lo que sea y como sea por parecer avanzada, distinta, original, progre.... Y entre unos y otros, las exposiciones de arte moderno, que te cobran 200 euros el metro cuadrado para exponer y que te piden una valuación mínima del producto expuesto de 1200 euros. O sea, su negocio bien montadito.

Tengo un año por delante para pensarme que puedo exponer, y a ver si de una vez por todas logro salir de pobre y además, hacerme famosa.

Y sigo pensando que si en lugar del señor de la basura hubiese estado Brad Pitt o George Clooney en calzoncillos, otro sería el cantar... ESO SI QUE ES ARTE!!

CRISIS...??

Dice una antigua leyenda urbana que cuando cumplimos años, sobre todo los 30, los 40 o los 50, nos deprimimos...

A los 30 doy fe que la leyenda tiene efecto, al menos en mi caso se cumplió. Tuve una crisis de esas que mejor olvidarlas, no fue exactamente una depresión pero si que me pegó un bajonazo de esos donde además de estar profundamente triste te da por hacer inventario y balance y sacar conclusiones, cuanto menos, apresuradas de la “mierda” de vida que estuviste llevando hasta ese momento.

Y luego llegaron los 40 y empecé dos meses antes a  prepararme por si acaso, porque si la de los 30 había sido tan jodida, no quería ni pensar en que podía transformarse la de los 40. Pero parece que me preparé tan bien, que logré incluso evitarla por completo. Y no se puede decir que haya estado pasando precisamente por el mejor momento de mi vida, porque tenía algunos problemillas, de esos que se solucionan pronto pero que en el momento agobian muchísimo.

Si es verdad que fue un momento de reflexión importante y que me ayudó a tomar algunas decisiones que debería haber tomado mucho antes. Pero no pasó de eso, y encima ni siquiera me provocó angustia ni bajón ni depre, ni ná e ná.

Y ahora ya estoy otra vez de cumpleaños, y sin novedades. Solo pensando en el festejo, en lo que prepararé de cena, en lo que beberé, en los invitados y todas esas cosas agradables que tienen los cumpleaños. Y la crisis ni se asoma.

No se que pasará a los cincuenta, pero yo creo que la cosa seguirá igual, pero además por motivos obvios. Dicen que cuando te pega el “viejazo” de los 50 se tienen ciertas conductas que son comunes a todos:

·        Comprarse un coche de alta cilindrada, lujoso y en lo posible, descapotable

·        Tener una pareja algunos años menor

·        Vestir con ropa de jovenzuela, y tres talles mas grandes en los hombres y dos menos en las mujeres

Imposible !! Ya me dirán para que quiero yo un coche, de esas características o de cualquier otra, si cada día que pasa tengo más pánico a conducir y menos ganas de hacerlo. Un coche de esos, con chofer, no luce nada de nada.

Lo de tener una pareja algunos años menor, llámenme precavida, o lo que quieran llamarme, pero ya la tengo desde hace 5 años.

Y lo de la talla de la ropa... jajaja... a duras penas consigo ropa de mi talla ahora,   y todo me queda ajustado, como para andar comprando más pequeña o más grande... Y además de jovenzuela ya me visto ahora, así que no se notará la diferencia.

Arrugas no tengo y las canas las llevo desde los 20 y con unos buenos reflejos ni se notan, así que creo que este año también quedaré debiendo la crisis.

De momento, solo voy a pensar que me pondré mañana para ir de cena. Ya tendré tiempo luego para las reflexiones profundas, las crisis y los bajonazos. Y siempre un buen champagne ayuda a que esto no sea tan malo.

LA NOCHE QUE ESTUVE EN HOLLYWOOD

Bueno, o en Bejar, Salamanca... ¿qué mas da? La cuestión es que el sábado 10 estuvimos en la entrega de premios del Certamen Nacional de Teatro de Bejar, en el que habíamos participado en Octubre. La entrega de premios era secreta. Y allí nos enteramos que habíamos sido seleccionados para participar entre nada menos que 40 grupos de toda España. Y que había tres nominados por categoría y que allí nos enteraríamos de quienes habían ganado cada categoría. Como en Hollywood, vamos...
El viaje fue muy divertido, con Ana, Raúl y Noelia en el coche de Raúl. Toda la tarde llevábamos Noe y yo bromeando acerca del vestuario que luciríamos, y de la alfombra roja y tonterías por el estilo. Que si nos pusimos las perlas, que si llevábamos la pamela (capelina), que quien era nuestro diseñador para el evento, que si los tacones, y así toda la tarde. Lo que no se nos cruzó por la cabeza en ningún momento, era la posibilidad de subir a recibir un premio.
Pero llegó Ángel, el presidente del grupo y decidió repartir las tareas: que si ganábamos tal o cual premio, subiría tal o cual persona, para que todos tuviésemos las mismas opciones de subir.
Luego de un viaje de parar para sacar fotos hasta las vacas y las ovejas del camino, llegamos al teatro, entramos y ocupamos las primeras filas, las reservadas para los participantes.
Y nos informan que la gala se haría de la siguiente forma: un monólogo a cargo de un grupo de Bejar, entrega de dos premios; otro monólogo, otros dos premios; otro monólogo y luego ya todos los premios restantes de un tirón.
Empieza el monólogo, (que por cierto era muy poco apropiado para la ocasión, y así lo fueron todos) y luego premio: MEJOR MONTAJE: nominados Lorca y dos más que ni recuerdo. Ganador: LORCA !!!!! Gritos, aplausos, emociones.....
Otro premio: MEJOR VESTUARIO: nominados Lorca y otros dos que tampoco recuerdo... Ganador: LORCA!!!! Y ahí es donde me tocó a mi subir a recogerlo... porque como soy la que normalmente se ocupa de los vestuarios en los montajes, se había decidido que ese premio lo recogía yo. Aunque en esta obra no tuve ni la más mínima participación porque mientras se preparó y estrenó yo no estuve activa en el grupo. Y ahí subí yo: cero glamour, con mis vaqueros, mis zapatillas Vans de cuadritos y un jerseycito de lo mas vulgar, y con unos nervios horrorosos, sumados al miedo de tropezar, caerme, subir a los golpes o bajar de culo la escalera y encima, en esas condiciones posar para las fotos... que nervios y que vergüenza, de verdad !!!
Y siguió la entrega, con un premio más, el de MEJOR ACTOR PRINCIPAL para nuestro compi Vidal, sinceramente unos de los mejores actores con que me he cruzado en mi vida, y si este se decide a ser profesional que tiemble Hollywood porque allá se lo mandamos seguro...... y cuatro nominaciones más, Mejor Actor Secundario para Raúl; Mejor Obra, Mejor dirección y Mejor obra en el voto del público. Con esto nos transformamos en los más nominados de la noche y en los más premiados, compartido con el Grupo Cocorota Teatro, de Reynosa, Cantabria. Hemos dado un paso de gigantes en nuestra carrera... Son los premios más importantes que ha recibido el grupo en sus muchos años de historia, porque se trata de premios de nivel nacional. Ha sido muy emocionante y muy bonito, y también un poco frustrante porque nos hubiese encantado ganar el de mejor obra y que Raúl se llevara también su premio, porque además mañana deja de ser de nuestro grupo porque se traslada a vivir bastante lejos de Valladolid. Hubiese sido la mejor manera de darle nuestra despedida.
A la hora de la foto final, de todos los premiados, yo ya cedí el honor y le dí el premio a otra gente para que subiera porque sinceramente, creo que se lo merecían mucho más que yo: Ángel, que curró como un loco para hacer un montaje espectacular o a Ana que tuvo una actuación preciosa, aunque el jurado no lo valoró de esa manera, y por supuesto Raúl. Y de manera un poco egoísta también, porque prefería no seguir sintiendo vergüenza y nervios volviendo a subir.
No tuvimos ni alfombra roja, ni miles de periodistas sacándonos fotos, ni el glamour de otras entregas de premios, pero hemos pasado una de las noches más bonitas que se puedan tener.
Luego, y estando en Salamanca no podía ser de otra manera, a comer unos buenos ibéricos y beber un buen Ribera, y para casita, a descansar de tantas emociones.
Y el lunes a seguir currando, con más ganas todavía, que esto hay que repetirlo, y no solo en este certamen, sino en todos aquellos donde nos presentemos. Y juro que para la próxima, me voy mejor vestida para la ocasión.

HE VUELTOOOOOOO !!!!!!!!!

Despues de tantos dias sin blog aqui estoy de nuevo... Lamento que se hayan perdido los comentarios de las dos últimas entradas.Las he vuelto a colgar, pero obvio que sin los comentarios.
Supongo que habrán echado de menos mi prosa armoniosa y siempre agradable y mis opiniones siempre tan razonables.. jajaja..
Pero nada, aqui estoy de nuevo para seguir dando guerrita.

PASEANDO A MR. FIDEL

Tener perro y la obligación dos veces al día de pasearlo, te introduce en un mundo muy peculiar: el de los dueños paseadores de perro y el de los vecinos y su relación con los citados animalitos.
Porque claro, aquel que tiene un gato, un canario o un lagarto no tiene que salir todos los días, llueve o nieve, haga 50 grados o menos 20.... eso solo nos toca a los sufridos pero encantados dueños de perritos. Y a algún dueño de hurón, que hay en mi barrio uno que me lo cruzo casi todos las noches.
Hay una antigua leyenda urbana que reza: sacar a pasear los canes, ayuda a ligar... JAJAJA... no se a quien, pero creanme que a mi jamás se me ha acercado un mozo que valga la pena o que aunque no la valga, intentara ligar conmigo. A esta teoría hay muchos abonados; de hecho, viviendo en Buenos Aires tenía un par de amigos que se peleaban por sacar a Fidel y llevarlo a la plaza de Parque Chas, porque dicen que ahí había muchas minitas que estaban buenas. Pero yo creo que solo iban a mirarlas, nunca supe que hubiesen quedado en algo, aunque sea en ir a tomar un café al bar de la esquina.
Lo que si es cierto es que facilita el diálogo con gente desconocida. Y a veces genera algún que otro conflicto.
Se encuentran personajes de todo tipo: desde el inconsciente que lleva un dogo o un rottwailler sin correa, haciendo peligrar la integridad física de todos los perros y las personas que andamos por allí, hasta aquellos cuidadosos en extremo que llevan a un chihuahua de medio kilo con bozal, por si acaso. Y ni se te ocurra decirle nada al respecto, porque como a cada perro le corresponde un amo de similares características, lo mínimo que te puede pasar es que insulten hasta tu madre muerta. Lo digo por experiencia.
Los hay locuaces, que se acercan y hasta que no te averiguan hasta el pedigrí de tu mascota no paran, y otros que el solo hecho de que les pases cerca hace que se den la vuelta y salgan corriendo para proteger a sus pequeños príncipes de las supuestas pulgas, garrapatas y malos hábitos de los otros.
Los hay pesados, muy pesados... y que no les entra en la cabeza que sus perros son antisociales, que no quieren nada de nada con otros perros... y ahí, aguantándolos hasta que uno de los dos perros decide mostrar al otro los dientes de mala manera y hay que salir corriendo para evitar que corra sangre.
Yo al mío lo incluyo dentro de la categoría de los perros pesados, que tienen que andar molestando a todos los demás todo el tiempo; es ver a otro perro y subírsele encima, olfatearlo por los lugares menos imaginables y enredarse las correas hasta que resulta imposible salir de allí sin perder la paciencia. Y no todos los perros se lo aguantan, hay algunos que no les gusta nada el acoso sexual del mío, Así que tengo que ser muy cuidadosa, porque algún día me llevaré a casa los trozos de Fidelito, como no deje de incordiar. Además parece que cuanto más grande es el otro can, más le gusta fastidiarlo. ¿No tiene noción del peligro e instinto de supervivencia?
Párrafo aparte para el vecindario que se esconde detrás de las puertas y ventanas de sus casas: desde el simpático que abre su ventana para decirle cosas bonitas al perro, hasta la señora malhumorada y desencajada que te grita desde el cuarto piso, mientras te tira encima la mierda acumulada en su alfombra, que está sacudiendo sobre tu cabeza en ese preciso instante: ¿no tiene tu perro otro lugar para mear que no sea en mi calle? Y yo que tengo pocas pulgas... no puedo aguantarme sin contestarle que es una sucia que nos esta contaminando a todos con sus porquerías y cosas por el estilo. Y a salir pitando de allí antes de que baje y me corra con la escoba. Es que hay que tener mucho morro para seguir acunando costumbres de hace 50 años, como limpiar la escoba, tirar las migas o limpiar la alfombra por el balcón, y quejarse de que los perros ensucian su calle.
Y luego los que confunden las razas de los perros... todos los que tienen barba son fox terriers... por definición. Y yo: que no, que este es un schnauzer... y ellos: que no... que es un terrier.. y luego de media hora... pues bueno, vale, de acuerdo. Y me voy tan contenta con Fidelito y su crisis de identidad para casa.
Y aunque en días como hoy, de lluvia, no apetezca nada de nada salir de paseo con el susodicho.... a buscar el paraguas y emprender la aventura diaria del encuentro con.... otros paseadores de perros.

YO QUIERO A MI BANDERA

El día que decidí venirme a vivir a España mis amigos decidieron hacerme una fiesta de despedida. Y allí me regalaron una bandera argentina gigante, firmada y dedicada por cada uno de ellos y todos aquellos que tenían hijos pequeños, que no sabían escribir, los niños me hicieron sus dibujos o me marcaron sus manitos llenas de pintura. Y ahí me vine yo, orgullosa con mi bandera-recuerdo. Y además me traje las camisetas de fútbol y otra bandera, la ganadora, la que me acompaño cuando Argentina ganó los mundiales de fútbol sub. 20. Y en cuanto llegue y me instalé en casa la puse en la entrada, en el pasillo. Y ahí empezaron las sorpresas porque la gente que entraba en casa se sorprendía, no entendía como podía parecerme bien tener colgada la bandera. Y cuando llego el primer Villamar pedí ir, y estando ahí decidí regalarle a mi marido una bandera de España. Y ahí compartieron pasillo mucho tiempo, las dos, hermanadas, hasta que hicimos reforma en la casa y fueron reemplazadas por cuadros. Yo en principio no entendía nada de republicanos o no, y esas cosas, así que la bandera es la oficial, roja y gualda, sin el pájaro, obviamente. Ahí también me entere que era raro que hubiese conseguido esa bandera en Villalar, que ahí solo tienen la republicana. En fin, que iba descubriendo cosas y cada día me sorprendía más y entendía menos.
En este sentido los argentinos somos como los estadounidenses: nada por encima de nuestra bandera. Es mejor que insultes a la madre de cualquiera y no que insultes o quemes una bandera. Nosotros la llevamos a todos lados y nos llena de orgullo portarla o defenderla. Cuando estas en la escuela o en el instituto, a los mejores promedios se los premia siendo “abanderados”, que quiere decir que portarás la bandera en todos los actos oficiales que haya en el año. Y todos los días antes de entrar a clase y al final del día, se iza y de baja la bandera, cantando un himno en su honor. Y eso lo llevamos encima desde pequeñitos, igual que cantar el himno nacional. No hay día que lo oiga cuando juega alguna de nuestras selecciones y que no derrame alguna lágrima. Y no hay peor ofensa que alguien ose pitarnos el himno. Eso no tiene perdón.
Cuando empezaron a mirarme con cierta mala cara y a llamarme en broma “facha” empecé a averiguar los motivos y empecé a comprender que esa es una de nuestras principales diferencias. Que en España está muy mal visto llevar banderas, que tímidamente recién ahora la gente empieza a lucir la camiseta de la selección sin sentir vergüenza, y que los símbolos nacionales se los ha apropiado la derecha y que parecen ser de su pertenencia exclusiva.
Y eso ha quedado reflejado este fin de semana, y de allí la nueva pelea pública entre el gobierno y la derecha opositora.
Difícil veo la convivencia entre las dos Españas mientras no se resuelvan estas cosas, que por mínimas que parezcan, son muy importantes y muy significativas. Un pueblo incapaz de unirse bajo los símbolos que lo identifican, difícilmente pueda unirse a la hora de combatir a algo o a alguien. Los argentinos no somos ejemplo en muchas cosas, y no les hablo desde la soberbia, creanme. Simplemente les hablo desde el corazón, porque vivo aquí, entre ustedes, y padezco los mismos males que padecen ustedes. Y disfruto de las mismas cosas, obviamente. Pero el recuerdo del pueblo argentino, unido ante la desgracia en la Guerra de Malvinas, es muy fuerte. Y es verdad que teníamos un gobierno de tarados que nos llevó a una guerra inútil y sangrienta, (como todas las guerras, por cierto)... pero nunca el pueblo estuvo mas unido, tirando para el mismo lado. Y llevamos años y años de políticos corruptos, de muerte, de hambre, de pobreza.. pero mucho dudo yo que logren vencernos y acabar con nosotros. El mismo pueblo que unido logró derrocar a un gobierno, y se hizo oír en todo el mundo con sus cacerolas. Ahí no íbamos los unos por un lado y los otros por el otro. Daba igual a quien tuviéramos al lado. Y costo mucho, pero al final las cosas han ido mejorando, poquito a poco, y todavía quedan mil años de mejoras, pero......
Solo deseo que algún día, esas dos Españas puedan tararear juntas el himno, sin vergüenzas y sin sonrojos.